a láz már a múlté, de a fuldoklás még a jelené is, ezért éjszakánként nem alszom, vagy legalábbis nem sokat, de biztosan nem eleget, és hétfőtől már nem akarok itthon lenni betegen, hanem mennék vissza dolgozni - pontosabban szeretnék végre egészséges lenni, de addig is itthon maradni, míg nem vagyok az teljesen, ugyanakkor szeretnék nem táppénzen lenni, mert mindennap rettegve gondolok arra, hogy majd mennyivel kapok kevesebbet és akkor miből fizetem ki az újra megemelkedett gondozási díjakat - én értem, hogy egyre nehezebb anyukámmal, de nem tudok már honnan újra és újra elővarázsolni pénzt arra, hogy megfizessem a munkát, az ijedelmet, a törődést, az aggódást, az egyre több igényt, és ugyanakkor kifizessem az egyre dráguló számlákat, az egyre dráguló (és egyre sokasodó) gyógyszereket, az (egyre lassabb ütemben?) folyamatosan dráguló ételeket, tisztálkodási szereket, a mosóporokat, a pelenkákat, a mindent - miközben nem kevesebb szorongással gondolok a folytonos kialvatlanság által okozott és a továbbiakban okozandó egészségkárosodásra, és úgy érzem, minél több nap adatik még anyukámnak, annyival kevesebbre számíthatok én, pedig hol vagyok még attól, hogy azt mondhassam, kimaxoltam mindent, amit az életből nyerni lehetett volna, mert még annyi helyen nem voltam és annyi minden nem voltam, és annyi mindent nem olvastam - mostanában nehezemre esik olvasni, még írni is könnyebb, és így a legfőbb menedékem legfőbb kihívásommá változik, nemcsak az időt nehéz megteremtenem rá de saját megfelelő állapotomat is, a képességet a tartós figyelemre, a koncentrációra, de legfőképp a belemerülésre, amikor nincs más, csak a könyv van, és én a könyvben vagyok, amikor nincs az agyam egyetlen kis zugában sem egyéb, mint az a világ, amibe épp beleolvasom magam, amikor úgy tudok boldog lenni, szomorú, szorongó, kíváncsi, okos (satöbbi), hogy azok a mindennapjaimat nem érintik, legfeljebb amikor leteszem a kiolvasott könyvet, akkor érzem meg, hogy a könyv által az életben is léptem előre egy lépést vagy feljebb egy lépcsőfokot, de ez már alig-alig történik meg, már csak elvétve erősebb egy könyv a mindennapoknál, már csak tízoldalanként haladok, és tudom (vagy csak szeretném remélni?), hogyha ki tudnám végre aludni magam, nem egyszer-egyszer, hanem rendszeresen, akkor visszajönnének a könyvek is, és olyan kényszeredetten próbálok aludni, mert akarok aludni, de ha hajnali három óta nem megy, akkor mégiscsak a géphez ülök, mert a könyvre figyelni nincs erőm, és nem is lesz, míg nem pihentem eleget ahhoz, hogy végre a könyvek által is pihenhessek, rémes ez az egész álmatlan, áldatlan világ